CSP – Calendario natalizio 2010

Roland è considerato uno dei più grandi generali di Myrtana. È cresciuto in un’influente famiglia di paladini, il che vale a dire che era predestinato a continuare tale tradizione di famiglia, intraprendendo la carriera militare. Sin dai suoi primi anni, è stato visto come un prode guerriero, specialmente con la grande spada a due mani. Grazie ai privilegi della sua famiglia era sicuro di avanzare al rango di Paladino un giorno. Ma prima, doveva provare il suo valore in battaglia. Così, durante la conquista del Nordmar, unendosi alle armate di Rhobar II, riuscì a guadagnare il più alto dei ranghi sul campo. Dopo la conclusione della battaglia, Roland ritornò a Myrtana e inizio a creare il proprio esercito.

Ai tempi in cui gli Orchi invasero Myrtana, Roland divenne generale, ma mancava ancora della necessaria esperienza e abilità strategica. Ciononostante riuscì ad infliggere molte sconfitte agli Orchi grazie ai suoi consiglieri.
Uno di questi consiglieri era Russel, un guerriero di umili origini. Egli aveva trascorso molti dei suoi anni nell’armata del Re combattendo contro gli Orchi come Mercenario. In questo periodo, diede prova della sua abilità come comandante, e ciò gli permise di diventare un ufficiale. Tuttavia, rifiutò di divenire Paladino, decisione che molti dei suoi amici e camerati descrissero come un immenso errore. Ha sabotato, dicevano, l’intera sua carriera senza motivo; come Paladino, di certo avrebbe guadagnato molta influenza.

In seguito al supposto tradimento di Lee, la corte del Re non era più propensa a promuovere un soldato semplice, la cui lealtà verso Innos e il Re fosse in dubbio, al rango di generale. Ma Russel prese la sua decisione, dal momento che preferiva stare vicino ai suoi soldati e dirigere i loro piani e azioni di persona.
Fra i suoi soldati e seguaci, Russel guadagnò molta lealtà e rispetto. In battaglia, Russel era noto per disobbedire agli ordini dei suoi superiori nel caso avesse trovato un’alternativa migliore. Alcune volte, questo comportamento salvò i suoi uomini da morte certa. E, date le sue molte vittorie – che, considerando la continua avanzata degli Orchi, erano successi degni di nota -, i Paladini tolleravano tale suo comportamento. Alla fine, Roland incaricò Russel di combattere al suo fianco e unirsi ai suoi consiglieri. Sperando di avere finalmente più influenza sul campo di battaglia, Russel accettò l’offerta.

Udì un fruscio vicino a sé mentre la sua tenda s’apriva, seguito da alcuni passi silenziosi. “Maestro Moren?”, chiese Aram sollevando la testa.
Un uomo con indosso un’ampia veste nera si sedette su un piccolo sgabello, l’unico pezzo d’arredamento all’interno della tenda oltre ad un rozzo tavolo. “Dovresti essere addormentato.”
Nonostante la propria stanchezza, Aram si rese conto che era il suo maestro quello che aveva più bisogno di dormire fra i due. La sua voce suonava flebile, le guance già incavate erano cadenti e profonde rughe erano visibili sulla sua nuda fronte.
“Cos’è successo?”
“Lo stesso di ieri notte e della notte prima. Il prossimo assalto inizierà da un momento all’altro. E dobbiamo sperare che abbia successo. Non sarò in grado di distrarli per sempre.”
Aram rimase in silenzio. Poi, dopo una breve esitazione, chiese:”Con il vostro permesso, posso uscire e guardare l’attacco al castello?”
Un sorriso amaro increspò le labbra del vecchio mago. “Alla gioventù d’oggi piacciono così tanto la morte e la disperazione?”
Preso alla sprovvista, il giovane osservo il profilo del suo maestro. Per un attimo, Aram ebbe paura di aver detto qualcosa di sbagliato, ma poi egli alzò la mano e la agitò come per scacciare una mosca. “Vai, ragazzo. Non lasciare che gli sproloqui di un vecchio ti trattengano.”
Aram annuì con la bocca mezza aperta, poi afferrò la sua veste, la indossò ed allacciò il borsellino, nel quale teneva le rune legate, intorno alla vita. Senza lanciare un ulteriore sguardo a Moren uscì dalla tenda. Non riusciva a capirne il motivo, ma negli ultimi giorni la presenza del suo maestro lo… turbava. Non era nulla che lo riguardasse personalmente – al contrario, Moren lo aveva sempre trattato come un figlio e gli aveva insegnato tutto ciò che sapeva – ma piuttosto si trattava della terribile condizione in cui si trovava. Proprio così: il suo maestro, che era sempre apparso così forte, così potente, ora era molto più simile ad un fragile vecchietto di quanto lo fosse mai stato. Aram sapeva cosa lo turbava ultimamente, era il peso di non essere in grado di offrire conforto al maestro che gli rendeva insostenibile la sua presenza.
Uscendo dalla tenda, il filo dei pensieri di Aram si interruppe bruscamente. Sembrava impossibile, ma il suono dei tamburi era tutto d’un tratto ancora più forte. Ma non era tutto. Ciò che vide Aram lo paralizzò sia per lo stupore che per la paura.
Gotha, la fortezza dei paladini, era illuminata da centinaia di torce. I guerrieri si stavano radunando all’estremità della rampa che conduceva al castello. Aram aveva sempre ammirato la forza e la potenza che gli orchi emanavano e quella perfetta calma che ostentavano in battaglia. Se non altro, questa razza conosceva a fondo l’arte della guerra. Una voce rimbombò nella vallata, una voce più potente perfino di quei tamburi. In cima alla torre antica, all’estremità dell’accampamento, vi era Varek il Grande, Maresciallo degli orchi, circondato dai sui consiglieri e veterani, intento a dare ordini ai suoi ufficiali comandanti.
Lo sguardo di Aram si spostò per osservare il cielo. Era nero. Nero come il loro dio. Non una singola stella era visibile attraverso la spessa coltre di nubi sopra all’accampamento. Qualcuno lo urtò correndo.
“Ehi! Almeno togliti di mezzo se non hai intenzione di renderti utile, Morra!”
Aram rimase pietrificato alla vista della faccia contorta di un orco che lo osservava a sua volta, con la luce delle torce che si mescolava alle pitture di guerra per formare un’immagine macabra, un’immagine che il giovane mago aveva visto solo nei suoi peggiori incubi.
L’orco però si voltò e se ne andò via senza nemmeno degnarsi di guardare indietro. Aram notò la grande balestra che impugnava.

All’improvviso, il ritmo dei tamburi cambiò. Aram sapeva che poteva significare solo una cosa: l’assalto era iniziato.
In quel preciso istante, vide dei guerrieri correre su per la salita. Una pioggia di frecce investì la loro formazione, che rispose subito con le balestre degli arcieri orcheschi. Anche le cinque potenti catapulte fuori dal campo iniziarono a lanciare i loro proiettili.
Gli assedianti vacillarono e rotolarono giù dalla rampa, colpiti da numerose frecce, schiacciando i propri compagni e scomparendo nel buio della foresta. Ma ogni volta succedeva sempre così, i primi assedianti avevano bisogno di raggiungere il piccolo villaggio ai piedi del castello, per trovare riparo dietro alle solide mura di legno delle abitazioni abbandonate.
Aram non si lasciò ingannare. Avrebbero perso anche la battaglia di oggi. Finora, la guerra aveva visto prevalere gli orchi. Ma dopo la caduta di Montera, le cose erano cambiate. I mirtaniani erano ancora sulla difensiva, ma gli orchi non erano stati in grado di penetrare le mura delle imponenti fortezze di Gotha e Faring e nemmeno di avanzare di un singolo metro. Senza un miracolo, la situazione era destinata a rimanere tale e quale.
Le urla degli orchi si fecero più forti quando i paladini fecero una sortita per attaccarli ed il villaggio divenne un campo di battaglia. Un corno venne suonato da qualche parte alle spalle di Aram e quattro mercenari orcheschi lo superarono correndo, diretti verso il pendio.
Si allontanò dalla battaglia. Il rumore aveva raggiunto un livello quasi insostenibile. Aram accelerò, quasi corse, per fermarsi poi vicino all’estremità del campo. Qui, alcuni uomini sedevano attorno a piccoli fuochi da campo fra le tende ed i carretti, apparentemente incuranti della battaglia in corso. Si trattava della gente che accompagnava qualsiasi armata. Mercanti e dottori, cuochi e prostitute. No, non aveva intenzione di unirsi a loro. Aveva già percepito i loro sguardi furtivi. Sembrava quasi che quelle oscure figure si stessero accalcando intorno a lui, sotto il suo sguardo.
Quando gli orchi erano arrivati, Aram aveva giudicato la loro comparsa come la salvezza dopo una lunga vita fatta di persecuzioni. C’era un solo destino possibile per i Maghi Oscuri nel regno di Myrtana: la morte. Il loro ordine era quasi stato spazzato via, il Maestro Moren e i suoi studenti erano stati costretti a passare le proprie vite nascosti sotto grandi cappucci nelle taverne più buie degli angoli più poveri di ogni città – certo, quelle volte che osavano mescolarsi ad altra gente. Agli orchi, invece, non interessava quale dio adorassero gli umani finché erano riconosciuti come i loro nuovi signori. Nella speranza di una nuova epoca d’oro, un’epoca di libertà, Moren ed Aram s’erano uniti alla spedizione armata che da Trelis aveva marciato in direzione nord. Volevano contribuire a spodestare l’odiato re ed intessere delle buone relazioni con i nuovi dominatori. Ma nel frattempo, Aram si chiedeva se la loro vita fosse davvero migliorata. Nonostante fossero liberi, gli umani lo vedevano ancora come un esiliato, uno stregone malvagio il cui unico posto era una pira e che doveva, almeno, essere temuto. Questo era ciò che vedeva in ciascuno dei loro sguardi.

Aram si rese conto di stare tremando. Aveva freddo ed era ancora disgustato dal rumore dei combattimenti. Desiderava poter fuggire il più lontano possibile. Invece, si voltò e tornò alla loro tenda. Perché mai era uscito fuori? Forse era stato un vano tentativo di fuggire dal senso di impotenza che percepiva in presenza di Moren? Aveva quasi raggiunto la tenda quando si fermò. Una mezza dozzina di orchi guerrieri lo avevano circondato. Due di loro stavano trattenendo il suo maestro e gli avevano torto le braccia in maniera visibilmente dolorosa. E l’orco che si trovava di fronte alla tenda ed osservava il vecchio Mago Oscuro con odio malcelato era…
“Varek”, sussurrò Aram.
“Basta, Morra!”, sentì l’orco dire. “Ti sei rifiutato per quattro volte. Avrei dovuto spezzarti il collo già la prima volta! Quando ci hai chiesto di unirti a noi, avevi promesso di usare la tua magia contro i nostri nemici. Ora capisco che sei un altro disgraziato bugiardo, proprio come il resto della tua gente.”
“Le cose non stanno così”, sibilò dolorante il mago. “Ciò che stai pianificando è da folli. Non sarai mai in grado di controllare…”
Il possente pugno di Varek colpì il volto del Mago Oscuro. Il rumore di qualcosa che si rompeva riecheggiò nella notte. Il sangue iniziò a zampillare dal suo naso, ora bizzarramente distorto.
“Maestro!”, esclamò Aram. Sentiva le sue labbra tremare.
Varek si voltò solo per un attimo. Per la frazione di un secondo, Aram lo guardò negli occhi gelidi, poi il Signore della Guerra rivolse di nuovo la sua completa attenzione a Moren. “Non ho più intenzione di sacrificare le vite di buoni guerrieri solo perché un vecchio Morra non ha il coraggio di usare la propria conoscenza”, grugnì. “Siamo Orchi! Useremo ogni arma a nostra disposizione. È questo che ci ha reso forti. È così che abbiamo respinto voi, luridi Morra, così lontano.”
In quel momento, la tenda si aprì ed apparve un altro orco. Indossava delle pesanti vesti grigie.
“L’hai trovato?”, chiese Varek allo Sciamano.
Annuì lentamente. “Sì.” Consegnò un grosso libro al Signore della Guerra. Aram riconobbe immediatamente il libro degli incantesimi del suo maestro, dal quale lui stesso aveva imparato così tanto. “Contiene l’incantesimo di cui abbiamo bisogno per evocarlo.”
Il Signore della Guerra annuì in segno di approvazione e fece un leggero ghigno, con la sua faccia ancora distorta dalla luce danzante delle molte torce. “Allora, Morra, non sei più di alcuna utilità per me”, sibilò rivolgendosi a Moren. Si voltò quindi verso i suoi guerrieri d’élite ed ordinò loro:”Dovete punirlo subito per il suo tradimento. Appendete il suo cadavere dove tutti potranno vederlo, come avvertimento per tutti gli altri Morra!”. Mentre i guerrieri si allontanarono con Moren, anche Varek e lo Sciamano se ne andarono. “Vieni”, Aram sentì dire al Signore della Guerra, “invochiamo il demone e poniamo fine a questa battaglia una volta per tutte.”
I due guerrieri trascinarono il Maestro Moren oltre il suo discepolo. “Maestro!”, sussurrò impotente.
Il Mago Oscuro sollevò leggermente la testa. Il sangue continuava a scendere dal suo naso spezzato, bagnando le sue labbra vecchie e spaccate. “Vattene da qui”, sussurrò. “Prendi tutte le mie cose che riesci a portare e abbandona questo posto.”
Gli orchi trascinarono via Moren. Ora non c’era più ed Aram era da solo. Per alcuni minuti non poté fare altro che rimanere là impalato, con lo sguardo perso nel vuoto oltre il suo Maestro, l’uomo che era stato come un padre per lui negli ultimi anni. Attorno a lui, i tamburi degli orchi rimbombavano.

L’oste si limitò ad alzare le sopracciglia quando il giovane ordinò un’altra pinta di birra. Quest’uomo era stato seduto nel Cinghiale Inferocito, la migliore taverna di Montera, per 3 ore consecutive e si era scolato una birra dopo l’altra. I suoi abiti erano, senza dubbio, quelli di un mago. Il colore della sua tunica, comunque, era troppo scuro sia per il Circolo del Fuoco sia per quello dell’Acqua. Perciò, l’uomo non era sicuramente un sacerdote di Innos, figuriamoci di Adanos.

L’unica conclusione possibile fece venire i brividi ad ogni cliente del Cinghiale Inferocito. L’uomo dal viso pallido era un Mago Oscuro, un servo di Beliar, il Dio della Morte. Era trascorso davvero tanto tempo da quando un sacerdote di Beliar poteva mostrare così apertamente la proprio devozione nel regno di Myrtana.